魔方——Valerian

指望我了。”他喃喃地说，额头靠着冰凉的玻璃，试图让颅骨里的疼痛减轻一些，“有几份卷宗我建议你读一读——”

“去哈利街。”情报处处长平静地打断了他，对司机说。

医生睁开眼睛，疑惑地看着他。

“你病了，叶尼亚。”对方简短地说，用力握了一下他的肩膀。

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他惊醒了。

丹尼尔•诺瓦克疲乏地眨了眨眼睛，一时想不起来是什么吵醒了他。后来他终于意识到那是一艘平底驳船的汽笛声，沿着

弯曲的河道，长长地呜咽着，似乎连玻璃窗都被低沉的声波震得瑟瑟发抖。

他跳起来，拉开了窗帘，时间很早，天空还没有亮透，泛出一种柔和的浅灰色，好像鸽子胸脯上柔软的绒毛。驳船融进

河面上的薄雾里，消失了。他侧耳听了听，整幢房子一片死寂，那个英国男人大概已经走了。丹尼尔不耐烦地拨开一小

绺落到眼前的栗色卷发，走下楼去。

报纸和邮件已经到了，男孩瞥了一眼日期，十二月已经快过去了。他呆呆地在原地站了一会，不知道该干什么，时间好

像在他被母亲推上火车的时候就凝固了，他被流放了，软禁在这幢阴郁的房子里。他和那个英国男人几乎不说话，好像

两个不幸被困在孤岛上的陌生人。在那些漫长而静默的夜晚里他们各自占据着长沙发的两端，被自己的思绪裹缠着，无

暇他顾。丹尼尔不止一次地想问他的妻子和儿子究竟是怎么了，却始终不敢开口。他的监护人先生看起来那么像一块灰

暗的礁石，冰冷阴郁，仿佛胸腔里嵌着的是一块不会跳动的铁石。

他把厚重的米色窗帘撩开了一点，昨晚下雪了，那种惨淡的白色勾起了一种本已被遗忘的恐惧。他又记起了那个梦，尸

体扭曲地横卧在雪地上，脸上溅满血污，浑浊的眼睛惊恐地大睁着。那些想象是如此的鲜活而刺眼，男孩倒抽了口气，

退后两步，好像要躲避着那些并不存在的枪声和惨叫。

我不能在这里干等。他对自己说，我不能再等了。

在他来得及细想自己的决定是否理智之前，他已经拉开了大门，跑上被积雪覆盖的大街。

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医生喝了一大口茶，不悦地皱起鼻子：“这里面没有白兰地。”

“那是因为我没有放。”伯兰特拖过一张椅子，在他床边坐下来，递给他一个冰袋。

“噢，莫里斯。”

“别抱怨。”

科尔曼叹了口气，躺了回去，“就像回到莫斯科。”他咕哝了一句，闭上眼睛，把冰袋放到额头上。

“你可没少给我找麻烦。”

“我也没少给你解决麻烦，廖夫卡。”

“好吧，我不和病人吵架。”伯兰特举起右手，打了个“停止”的手势，“麻烦你闭上嘴，睡一会。”

医生果真不再说话，只是在枕头上变换了一下姿势，把自己更深地埋进厚毛毯里。伯兰特靠到椅背上，轻轻揉着自己的

鼻梁，事情恶化得太快，他知道的，在他们这一行里，当人们发现墙上有道裂缝的时候，整幢房子往往已经被白蚁蛀空

了。他拼命地搜刮着自己的大脑，想挤出一个什么方法来，好修补这个因为“马格沙”的死而开始分崩离析的渔网，有

没有可能让使馆保住几个有用的外勤，把他们送回来？但是在此之前，他需要把那只鼹鼠从地洞里赶出来，把他送上电

椅，看着他痛苦不已地死去——

“廖夫卡？”

他挣脱了那些充满仇恨的思绪，“……我在这里。”

“还有一个小小的坏消息，忘了告诉你。”医生侧过身来，拿掉了冰袋，“我的小蜘蛛……找到了他的家人。”他停顿

了一下，但伯兰特没有说话，“他父亲叫弗罗茨基•诺瓦克，国立马萨里克大学（*1）的社会学教授，一个——在苏联人

看来——‘危险的’自由主义者；他的母亲叫卡娅•诺瓦克，他还有一个哥哥和一个姐姐。”

伯兰特清了清嗓子，“他们怎么了？”

医生没有马上回答，只是安静地看着他，淡色的瞳仁好像熔融的银，伯兰特忽然觉得自己已经猜到了答案。

“……他们死了，廖夫卡。在劳改五个星期之后，苏联人枪毙了他们。”

他无话可说，只好点了点头。医生疲惫地笑了笑，轻轻拍了拍他的手背，“可惜我们没有时间管这个了。”

“我该走了。”伯兰特替他按紧了毛毯一角，“睡一会，叶尼亚。”

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他不打算回办公室。如果六处里真的潜伏着间谍，他们想必在监视着他的一举一动，追踪他查阅过哪一份文件，跟什么

人谈过话。伯兰特在街口一个孤零零的站牌下面等巴士，冷得不停地跺脚，翻来覆去地想弗罗茨基•诺瓦克和他的妻子儿

女，犹豫着是否要把这个消息告诉丹尼尔。

他回到阿德莱德大街的时候已经是中午了，人行道上的雪被扫过了，在路灯柱旁边堆成一个个白色的尖锥。他开了门，

屋子里冷得像冰窟，一片寂静，只有挂钟耐心地滴答作响。

“丹尼尔？”他习惯性地把钥匙丢到茶几上，喊了一声。

没有回答。一层不安浮了上来，伯兰特下意识地吞咽了一下，走上楼去，很快又冲了下来，一把抓起钥匙，跑出门外。

作者有话要说：1：位于布尔诺，是捷克国内最大的综合性大学。

Epi.11

他在火车站找到那个男孩。

那个卷发的捷克年轻人看起来一点也不焦虑，事实上，他面无表情地坐在一张长椅上，好像他天生就属于这个空旷昏暗

的大火车站似的。伯兰特在被踩得肮脏不堪的楼梯上愣了一会，才慢慢地朝他走去，觉得自己活像个傻瓜。

“我花了不少时间找你。”他说，在男孩身边坐下来，整了整领结。对方斜睨了他一眼，干巴巴地挤出一句“谢谢”，

带着一丝难以忽略的嘲讽意味。

沉默。一班列车短促地拉响汽笛，入站。扬起的风把纸屑和废包装盒拨得团团乱转。这大概是今天的最后一班火车了。

一个穿着列车员制服的年轻人匆匆地从他们面前跑过去，消失在站台的某扇门后面。

“我听到了关于你父亲的一点消息。”伯兰特突兀地说，目光滑向悬挂在月台上方的石英大钟——11点47分——又移回

来，“……弗罗茨基•诺瓦克，是吗，你父亲的名字。”

丹尼尔抬起头来，淡色的眼睛定定地看了他一会，才点了点头，等待着下文。

伯兰特犹豫了一会，试图把句子修饰得圆滑些，好缓解噩耗的冲击，但什么都想不出来，他实在不是遣词造句的专家。

“他死了，被枪毙的。”他简短而鲁莽地把事实抛出来，“你的母亲和姐姐也是，我很难过。”

男孩痛苦地闭上眼睛，低下头去，把脸埋进掌心里。“我早该猜到的。”他的声音模糊地从指缝间漏出来，带着颤抖破

碎的尾音，“我早该猜到的。”

伯兰特移开目光，任由他独自消化苦涩和悲伤。他不是故意冷漠，而是这二三十年来的经历已经把他磨成一块粗糙冰冷

的岩石，他无法唤醒同情，更不懂得如何安慰。他无法理解哭泣或者欢笑，因为他早就失去了它们。他局促地盯着站台

，最后一个乘客也离开了，只剩下一个弯腰驼背的老雇工，吃力地清扫着垃圾。石英钟的分针划过最底端的刻度，单调

地鸣叫起来，好像一只受伤的猫头鹰——雪又开始下了，仿佛惨白的死灰，一点点地填埋这个阴沉的城市。

“回去吧。”他终于轻声说道，握住男孩的手腕，后者的皮肤冷得像冰，“已经很晚了。”

阿德莱德大街本来就是一条长长的、灰暗的巷子，在一个下雪的夜晚里，这种感觉尤其强烈。那个卷发的男孩走在他前

面，脚步虚浮，好像一道单薄的、半透明的影子，孤零零地浮在清冷的雪地上。

他跟着他，没有开口说话，甚至没有把外套给那个男孩，尽管他看起来冷得发抖。雪片落在他们的肩膀上，缓慢地融化

成深色的水渍。卷发男孩在139号前站定，冷漠地看着伯兰特在衣袋里摸索钥匙。

门廊里一片漆黑，伯兰特摸索着打开了灯，丹尼尔却还站在门外的阴影里，微微侧着头，眼神空洞地盯着积雪，肩膀可

怜地往前弯着。伯兰特叹了口气，他觉得累，就像一头驮着稻草的骆驼，只差最后一两根干草就会砰然倒下。他很愿意

立即买张车票连夜赶到威尔士，从此在岩石嶙峋的山区里度过余生。“丹尼尔•诺瓦克，”他疲惫地说，“请你进去。”

男孩抬起头来，泪水让他的脸颊泛出湿漉漉的微光。伯兰特怔了一下，往旁边挪了一步，让他进来，伸手去关门。

丹尼尔抱住了他。

他僵住了，男孩把脸埋在他的肩膀上，伯兰特只能看见他栗色的卷发。他崩溃一般抽泣起来，好像有什么东西正在从内

而外地撕开他的身体。伯兰特几乎可以触摸到那种痛苦，它唤醒了一些沉睡已久的东西，但他想不起它们是什么，仿佛

一连串明亮的、跳跃着的灯光，匆匆掠过去了，只剩下模糊的残影。他低下头，嘴唇轻轻贴上男孩的额头。

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布莱斯在砭骨的寒风中缩起脖子，拉高了衣领。但他的脚步仍然很轻松，就像在某个和暖的春日下午散步似的。哈利街

的诊所几乎全都已经关门了，只剩下急诊灯还亮着，像一双双布满血丝的眼睛。年轻人溜进一条小巷里，翻过低矮的水

泥墙，跳进某一户的后院里，轻车熟路地打开了后门。

诊所里漂浮着一丝消毒水那不甚令人愉快的气味。室内毕竟温暖一些，年轻人呼了口气，悄无声息地走上楼去。

二楼只有三个房间，朝南的那间开着门。黯淡的路灯光透过薄纱窗帘洒进来，勉强勾出了家具的轮廓：一张书桌，靠墙

的一排书架。朝东的房间却关着门，布莱斯转向它，试了试门把手，小心地推开门，走了进去。

有什么冷冰冰的东西顶住了他的后脑。

“停下，别开玩笑，医生。”年轻人举起双手，“是我。”

“下次记得敲门，我亲爱的小蜘蛛。”科尔曼的声音从阴影里传出来，懒洋洋的，“免得我一时错手……那就不太好了

。”

“您应该改一改疑神疑鬼的坏习惯，医生。”

“这可不是坏习惯，我亲爱的。”医生打了个哈欠，拉开床头柜抽屉，把手枪放回原处，“这是一种技能。”

“说真的，您应该该行去当律师——您有咖啡么？”

“厨房里，右手边的橱柜，第二层架子上。对，我的中学老师也这么建议过，可我觉得自己更喜欢解剖课——别开灯，

布莱斯，我可不想让邻居知道我有深夜访客。”

年轻人不置可否地哼了一声，叮叮当当地摆弄着杯子和咖啡壶。医生披上一件晨衣，想了想，又加了一条毛毯，缩进一

张扶手椅里。

“您要咖啡么，医生？”布莱斯的声音从厨房里传出来。

“不，我感觉糟透了，看在上帝份上，亲爱的布莱斯，别太悠闲了，赶快把你的小秘密倒出来，我是个病人，需要充足

的睡眠。”

煮咖啡的咕嘟声代替了回答。医生无奈地揉了揉前额，把毯子裹紧了些。楼下的大挂钟开始报时，低沉的三声，敲碎了

冰冷寂静的深夜。

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挂钟的报时声惊醒了伯兰特。

他觉得冷。他躺在床上，却还穿着他的长外套。男孩在他身边睡着了，一丝痛苦的线条在他年轻的脸上绷紧了，伯兰特

猜想他正在做噩梦。他们可能半梦半醒地谈了几个小时，伯兰特记不清了，记忆消退得很快——或许太快了，几乎连碎

片都没有留下。他拉起被子给男孩盖上，坐在窗边的扶手椅上发了很久的呆。远处有只狗吠叫起来，那声音听起来竟然

空洞又可怖。伦敦的冬夜总是如此的阴冷。阴冷，寂静，萧索，就像一个巨大的坟场。

Epi.12

“要是有人问起，一律说我在出差，你知道怎么圆谎的，安娜。”

安娜•塔尔科特小姐意味深长地点了点头，看着伯兰特抱着一个纸箱走出办公室，艰难地腾出右手按了一下电梯按钮。这

位满头白发的老小姐端庄地摘下老花镜擦了擦，仍然低下头，专心致志地敲打字机的键盘。

那个男孩在楼下等他，紧贴大门站着，一副时刻准备逃跑的戒备姿态，街道和来来往往的人群似乎让他感到不安。伯兰

特冲他点了点头，丹尼尔跟着他走出这幢阴沉的建筑，感觉到门卫好奇的目光一直粘在背上。

他们在梅德韦尔大街上站了差不多一刻钟才等到计程车。要是让外交专员知道六处的一箱重要文件就那样无辜地出现在

伦敦城的某条街道上，他一定会当场中风的。伯兰特钻进计程车后座，把纸箱摆在自己和丹尼尔中间，把目的地告诉了

司机。

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门铃响起的时候，罗德里克•科尔曼医生简直觉得这就是他生命的终结。

他挣扎着从毯子里爬出来，颅骨里似乎填满了红热的炭块，疼得快要炸开来。地板和家具都在眼前旋转，医生随手披上

那件羊毛晨衣，脚步虚浮地走下楼，摸索着打开了诊所的门。一阵冷风涌了进来，他不由得打了个寒颤。当伯兰特抱着

他的纸箱挤进来的时候，科尔曼呻吟了一声，在候诊室的椅子上跌坐下来。那个卷发的男孩犹犹豫豫地走了进来，关上

门，好奇地打量着这间整洁的诊所。

“莫里斯，请不要告诉我——”

“是的，我正准备告诉你，”伯兰特丢开几份老旧的报纸，把纸箱搬到候诊室的小方桌上，“……恐怕你得借给我一个

办公室了。”

“不，我拒绝。”

“很不幸，这是行政命令。”

医生疲倦地揉了揉鼻梁，“你等等，我现在去写一份辞职信。”

对方假装没听见他说了什么。“或许来一杯热茶？”他转向那个卷发的男孩，“请到厨房去泡一壶茶好么？就在二楼，

我们等下就上去。”

“不，我去。”医生讥讽地打断了他，“免得这位年轻的朋友在可怕的诊所里迷路。”他站起来，冷冷地瞪了伯兰特一

眼，走上楼去。丹尼尔局促地移开了目光。“别担心，他总是那样的。”伯兰特告诉他，重新捧起那个装满文件的纸箱

，“上去吧。”

厨房很窄，刚好放得下一张小咖啡桌，科尔曼把水壶放到炉子上，打开碗橱，把茶杯拿出来。“听着，亲爱的。”他对

那个卷发的男孩说，“或许你可以到我的书房去等——就是走廊尽头的那一间——书架上的书都可以随便看，但请不要

动桌子上的东西。”